瑾说，“你不羡慕我吗。”
温书予歪头看了他一眼，然后摇了摇头：“不羡慕。”
“为什么。”
“因为你也没有毛，”温书予理所当然地说，“我跟你一样。但我跟小猫不一样。”他的逻辑是——跟霍南瑾一样，就不需要羡慕；跟猫不一样，才需要羡慕。这个逻辑把所有生物分成了两类：霍南瑾和非霍南瑾。同类之间不存在羡慕，只有认同。
霍南瑾被这个分类法归类到了最高优先级，没什么好说的了。他伸手揉了一把温书予的头发，继续看邮件。温书予也继续看姜姜，看了一会儿又冒出一个问题：“霍南瑾，人类，是不是没有尾巴？”
“没有。”
“那人类怎么游泳？”
“用手和脚划水。”
温书予低头看了看自己的手，又看了看霍南瑾的脚——穿着皮鞋的，看不到。他问了一个困扰他很久的问题：“你，能不能，变出尾巴？”
“不能。”
“一次都没有变出来过？”
“一次都没有。”
温书予沉默了片刻，然后用一种极其宽慰的语气说：“没关系。我有尾巴。我的尾巴，也可以算你的。”
霍南瑾放下手机，看着温书予。小人鱼把尾巴从水里抬起来，蓝色的尾鳍在阳光里展开，像一把精致的、会发光的丝绸扇子。他把尾巴搭在霍南瑾的膝盖上，拍了拍，像在交接一件很重要的东西。
“我的尾巴，”他郑重地说，“共享。”
霍南瑾低头看着那条搭在自己膝盖上的蓝色尾巴，尾鳍还在轻轻翕动，鳞片在阳光下泛着细碎的光。他伸出手，轻轻地摸了摸尾鳍边缘最薄的那片鳍膜。温书予的尾巴尖轻轻颤了一下——尾鳍是他全身最敏感的地方，平时连他自己洗尾巴的时候都小心翼翼。但他没有把尾巴缩回去，就那么让霍南瑾摸着，尾巴尖在霍南瑾的掌心里微微发颤。
“共享。”霍南瑾说。他活了二十九年，跟人共享过实验室、共享过数据、共享过论文署名。共享一条尾巴，这是第一次。
下午，霍南瑾在办公室里开一个电话会议，温书予一个人待在观察室里。他没有在池子里游来游去，也没有玩扣子——四颗扣子已经满足不了他了，他现在有七颗扣子，按颜色深浅排列在盒子里，每天拿出来看一遍。他也没有吃水果，虽然林知渔刚送来了一碗切好的芒果和草莓。他坐在池沿上，面前摊着一本林知渔借给他的拼音绘本，腿上放着一张纸，手里握着一支笔，正皱着眉头跟纸上的东西较劲。
他在写字。不是在便签纸上写单个的字，而是在一张a4大小的白纸上试图写一句完整的话。这句话他想了好几天了，每次都在脑子里把那些词重新排列组合，总觉得不够好。今天他决定不管了，先写出来再说。
他写得很慢，每一笔都像在雕花。写到一半的时候，他发现“瑾”字太难了，右边的部分他写了三次都觉得不对，划掉重来，再写，还是不对。他把笔放下，揉了揉发酸的手指，拿起霍南瑾留给他的那张写着“霍南瑾”的便签纸，照着上面的笔画一笔一笔地临摹。临了三遍之后，他深吸一口气，重新拿起笔，在纸上认认真真地把那个最难的字写完了。他拿起纸，对着灯光看了看，满意地点了点头。
然后他把纸折好，放在霍南瑾平时坐的软椅上，又在纸上放了一颗扣子压着——是那颗深蓝色的、最大颗的扣子。他退后两步，看了看这个布置，觉得还缺点什么，又去窗台上摘了一小片叶子放在旁边。
做完这一切，他爬回池子里，趴在池沿上，开始等霍南瑾回来。
呆萌人鱼被饲养后31
半小时后，霍南瑾推门进来。他第一眼就看到软椅上放着一张折好的纸，纸上压着一颗扣子和一片叶子。他走过去拿起纸，打开。纸上的字歪歪扭扭的，大小不一，有的字写得很大，有的字挤在角落，“瑾”字明显比其他字粗了一圈——大概是在描了好几遍之后墨水渗得太多。但每一个字都清清楚楚，一笔不少。
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